Corrida noturna

Texto de autoria de Luiz Murilo Verussa Ramalho, servidor do Ministério Público Estadual, residente em Ponta Grossa.

Nós estamos por toda parte. Escrevesse eu um texto com o tema “corrida de rua” e o mandasse à Academia de Letras local, preencheria com tranquilidade o quesito “possuir identidade com os Campos Gerais” ainda que não citasse nominalmente nenhuma de suas cidades, ruas ou parques – se discorda, olhe pela janela. 

Estamos por toda parte e a qualquer horário. Numa semana de lascar, que transformou em borralho todos os minutos úteis, e vinha se aproximando a primeira meia-maratona que eu faria – desejando terminá-la correndo, não de carona com os paramédicos – pela primeira vez corri de madrugada. Oito irresponsáveis quilômetros entre Olarias e o Jardim Carvalho. Próximo ao Parque Ambiental, encontrei um desconhecido que também treinava e que na cumplicidade das horas mortas saudou-me com um “salve, guerreiro”. 

Na pista do Jardim Carvalho, a aquosidade amarela da iluminação pública irradia tropegamente pelo cenário o aspecto de um amanhecer eterno; as cercanias do Parque dos Ingleses, ao contrário, parecem inaugurar um tempo inédito, cuja madrugada é mais funda, uma hora adicional cravada entre as quatro e cinquenta e cinco e as cinco da manhã; o Parque Linear remonta à kenopsia, que o “Dicionário das Tristezas Obscuras” caracteriza como a melancolia dos lugares vazios que já foram frequentados; o Lago de Olarias faz pensar numa excursão ao além ou a outro planeta mais distante do sol, dado o frio que emana das pedreiras próximas enquanto a escuridão cobre as águas com seus variados graus de breu.

Sempre há pelo percurso algum outro desvairado correndo na comunhão daquela fome, daquele hábito, daquele vício que nos leva adiante, na pista e além. Houve um ano em que corri mais de mil quilômetros no período noturno; não que seja hábito de guerreiros, como bradou meu anônimo colega, mas apenas o curativo e a antecipação de outras corridas e correrias, aquelas que se travam de dia e, justamente por isso, nelas há mais trevas, muitas mais.

Nos velhos tempos dos Correios

Texto de autoria de Márcia Derbli Schafranski, professora universitária aposentada, Especialista e Mestre em Educação pela UEPG e Suficiente Investigadora pela Universidade de Extremadura, na Espanha, residente em Ponta Grossa.

Transitando pela rua Augusto Ribas, em direção à Santa Casa de Misericórdia, o sinaleiro fechou e parei quase em frente ao prédio da Agência Central dos Correios. Lembrei então dos tempos da minha adolescência, quando meu pai me “escalava” para escrever cartas endereçadas aos seus irmãos, que não residiam em Ponta Grossa. Discorria sobre os assuntos que deveriam ser abordados e eu dispendia algumas horas, para “conversar” com parentes que mal conhecia, tendo sempre o cuidado de acrescentar um toque de amabilidade, para que as cartas não se parecessem com um relatório.

Quando eu terminava de escrever, ia ao escritório do meu pai e lia a “missiva” em voz alta, para ver se ele estava de acordo com os meus escritos, porém, sempre, ele dizia: você esqueceu de mencionar “tal” fato. Eu colocava um PS e dava por encerrada a primeira parte da minha tarefa. A segunda parte consistia em levar as cartas ao correio, sempre com a recomendação de colocá-las nas caixas certas, para não serem extraviadas. Todos os meses, a minha “missão” se repetia.

Na época de Natal, então, era o “caos”. Ele me dava uma lista enorme, com os nomes dos parentes e amigos a quem eu deveria endereçar cartões de boas festas, e lá ia eu, em direção à livraria Montes, sabendo que, na volta caberia a mim subscritar os envelopes para serem enviados.

Eu ia ao correio, com uma sacola cheia de cartões e enfrentava filas enormes, para comprar e colar os selos, com aquela colinha de pincel que ficava em cima de uma pequena bancada.  Enviava os cartões, acreditando que, finalmente, havia encerrado a minha tarefa.  Ledo engano! Quando recebíamos um cartão de alguém que não estava na nossa lista incial, papai simplesmente me dizia: Vá à livraria, comprar um cartão de agradecimentos para enviarmos ao meu amigo, com o nosso pedido de desculpas!

E os telegramas, então!!! Por ocasião de formaturas, falecimentos, ou mesmo, festas às quais não poderíamos comparecer, cabia a mim ir ao correio, enviar as mensagens, de acordo com a ocasião. O preço do telegrama era cobrado pelo número de palavras escritas e eu, sempre fazia sobrar um “troquinho”, para, na volta, passar na padaria Glória, comprar um delicioso sonho recheado com nata.

Os tempos mudaram e mudaram também, as formas de comunicação. Porém, tenho a certeza de que se hoje meu pai fosse vivo, ligaria para mim do seu telefone fixo e diria: Passe aqui em casa e traga o seu celular, pois, preciso enviar algumas mensagens!

A Luz que emana da escuridão

Texto de autoria de Sílvia Maria Derbli Schafranski, advogada e Mestre em Ciências Sociais pela UEPG, residente em Ponta Grossa.

Era um daqueles dias em que a vida se mostra insuportável, um drama da vida real. Meu pai, em coma, preso em seu corpo entre a vida e a morte, e nossa família mergulhada num abismo de desespero. A cena era de tragédia clássica: uma sala de hospital na qual a esperança se diluía a cada batida dos aparelhos, em que as lágrimas eram mais frequentes que palavras.

Em meio ao caos, encontramos as pessoas mais maravilhosas. A fé, a bondade pura, surgia no momento mais sombrio. Era como se Deus, ao ver nosso sofrimento, enviasse seus anjos disfarçados de gente comum. Elas doavam tempo, ofereciam palavras de conforto, seguravam nossas mãos trêmulas e enxugavam nossas lágrimas. Eram pessoas que traziam uma luz inesperada.

Em uma quarta-feira na paróquia Santa Rita em Ponta Grossa, eu, consumida pela dor, fui à época na missa celebrada pelo Padre Wilton, buscando uma faísca de esperança. Sentei-me no banco de madeira, cabeça baixa, soluçando lágrimas e preces desesperadas. Quando senti uma presença ao meu lado. Levantei o rosto e encontrei uma mulher absolutamente cega. Ela me abraçou e se apresentou como Jô, uma figura que parecia ter sido enviada por uma força maior.

Jô, mesmo sem enxergar, parecia ver mais do que qualquer um de nós. Ela segurou minha mão e suas palavras foram como um bálsamo: "Vou rezar todos os dias pelo seu pai”. Aquela promessa, vinda de uma desconhecida com suas próprias limitações físicas, trouxe um consolo que palavras não conseguem descrever. A partir daquele dia, Jô passou a me telefonar diariamente, como se tivesse se tornado parte da nossa família. Eu sabia que Deus a tinha colocado em nossas vidas.

E a amizade com Jô floresceu. Ela era a prova viva de que a compaixão não conhece barreiras. Cada ligação, cada oração compartilhada era como um sopro de esperança, um lembrete de que não estávamos sozinhos. Era o testemunho de que a bondade humana pode surgir nos piores momentos, trazendo consigo a mão invisível e consoladora de Deus.

Após cinco anos em coma, o final de tudo. Percebi, inspirada nas ideias de Miguel de Cervantes e na perseverança de nossa família que – Quem não tenta o impossível, falha em cumprir a missão que a vida lhe concedeu. A vida nos colocou diante do impossível e acreditamos que fizemos o melhor. As ações de Jô sempre ficarão gravadas em minha memória e ainda ecoam em meus pensamentos:  uma mulher cega que viu além das trevas e trouxe luz para nossas vidas quando mais precisávamos.

A arte na Princesa

Texto de autoria de João Alfredo Amatnecks Filho, graduado em Português/Inglês e Direito pela UEPG, professor na rede pública e residente em Ponta Grossa.

As primeiras manifestações de arte em Ponta Grossa foram os circos. Um deles, o Circo Zanchettini, preserva sua tradição desde o ano em que foi fundado, em 1964, no Paraná.

Tivemos circos mambembes, ou seja, conjunto teatral ambulante pobre, formado por atores amadores, que percorre cidades do interior. Em Ponta Grossa, o mais famoso foi o Circo do Nhô Bastião, que gostava de ficar no centro do picadeiro com um pedaço de fumo em rolo, cortando para colocar na palha e balançando esse pedaço de fumo, olhando para as mulheres de forma maliciosa.

Era sucesso garantido e foi astro do pequeno circo por muitos anos. Isso foi nas décadas de 50/60. Infelizmente, pouco o vi.  Ao que assisti nessa época foram as famosas lutas, os catchs que aconteciam debaixo das lonas circenses. Baseada na personagem Monga, que aparecia nas feiras e pequenos circos, tivemos uma lutadora chamada “Mulher Gorila”.

Ela era grande, forte e lutava com os homens. Lembro das lutas onde o vilão ficava provocando todos e, de repente, alguém da plateia subia ao ringue e ganhava a luta, numa série alternada de apanha, bate e assim por diante.

Esse gênero passou a fazer tanto sucesso que, com o advento da televisão, passou a ser atração dos sábados com o nome de tele-catch, criado pela extinta TV Excelsior.

Além do circo, o teatro sempre foi muito prestigiado em Ponta Grossa. Hoje temos o Teatro Municipal Álvaro Augusto Cunha Rocha (Cine Teatro Pax - Proex), Cine Teatro Ópera (centro da cidade), Teatro Marista (no Colégio Marista).

Nosso principal teatro recebeu o nome do Professor Álvaro Augusto da Cunha Rocha, o primeiro reitor da Universidade Estadual de Ponta Grossa (UEPG), que criou essa Universidade pela fusão de cinco faculdades já existentes e participou da criação do Festival Nacional de Teatro, o FENATA.

Muitos nomes expressivos na cultura princesinha, como Bruno Enei, Faris Michaele e Álvaro Rocha, tornaram nossa cidade um centro de cultura,

Muito me orgulha ser ponta-grossense, ter nascido aqui – e pretendo aqui morrer –, ter estudado na Escola de Aplicação, no Regente Feijó e na UEPG, nos cursos de Direito e Letras.

A epifania de José

Texto de autoria de Sílvia Maria Derbli Schafranski, advogada e Mestre em Ciências Sociais pela UEPG, residente em Ponta Grossa.

Era uma manhã como outra qualquer, ou pelo menos parecia. O Sol despontava tímido no horizonte, enquanto eu dirigia pelas ruas ainda sonolentas rumo ao campus da UEPG. O rádio do carro, meu companheiro fiel do trajeto solitário, tocava uma melodia suave quando a voz do locutor, com ares de filosofia matinal, decretou: "Devemos selecionar as ressacas pelas quais queremos passar, seja na bebida, nos relacionamentos ou nas atitudes financeiras impulsivas."

Aquela frase, realmente inteligente, me atingiu como um soco, daqueles que despertam a alma mais adormecida. Imediatamente, minha mente viajou até Carlos Drummond de Andrade e a epifania de seu famoso "José". "E agora, José? A festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou, e agora, José?". Drummond sabia como ninguém desnudar a ressaca existencial, aquela que vem quando as luzes da euforia se apagam e somos confrontados com o vazio que restou.

Enquanto ainda não chegava, fui tomada por uma reflexão inevitável. Quantas vezes as pessoas se entregam ao hedonismo, buscando prazeres efêmeros, seja na comida, na bebida alcoólica, nos vícios, no consumismo exacerbado, na sexualidade desmedida que, no fim, lhes deixam apenas um gosto amargo? A sociedade moderna os empurra constantemente para a busca do prazer imediato, para a satisfação a qualquer custo. Mas a que preço?

Lembrei-me de Nelson Rodrigues, mestre em desvelar as tragédias do cotidiano. Ele, com seu olhar mordaz, veria nessas palavras do radialista uma verdade crua e irônica. "A vida como ela é", dizia ele, não perdoa os que se rendem facilmente aos caprichos do prazer sem pensar nas consequências.

Eu continuava dirigindo e lembrei-me de um amigo que, em busca de aventuras amorosas, sacrificou um casamento sólido. O brilho fugaz das noites de boemia acabou por apagar o calor da companheira fiel, deixando-o só, com uma ressaca de arrependimento eterno.

Ao chegar ao campus, estacionei o carro e concluí, que devemos ter coragem para dizer "não" aos convites sedutores do prazer imediato e sabedoria para compreender que a verdadeira felicidade reside na constância, no autocontrole e na integridade.

Entrei no prédio com a certeza de que precisamos, como José, antecipar as respostas de quando a festa acaba e a luz se apaga. Precisamos escolher nossas ressacas com cuidado, sabendo que elas moldam quem somos e que não sejamos nós aqueles que tenham que responder: José, e agora?

Se essa rua fosse minha

Texto de autoria de Wilson Czerski, militar da Aeronáutica, escritor e jornalista aposentado, natural de Ponta Grossa e residente em Curitiba. 

Nem precisava ladrilhar, conforme a canção de ninar. Naquela época um bom cascalho já resolvia. Morei na Cesário Alvim cerca de oito anos, na década de 1960. Jardim Central. Nome afrontoso para o local. De jardim não tinha nada. Número 1121. Ou 121? Talvez nem um nem outro. A memória está embaçada. Mas era perto dos trilhos que separavam Olarias de Oficinas.

          Da primeira para a segunda e para nós, descia e depois subia. Como é fácil adivinhar, só terra. No seco, poeira; na chuva, barro e escorregões. Valetas se abriam com as enxurradas não só nas laterais, na frente das moradias, mas na própria rua. À noite, escuridão e tristeza.

Ônibus, de um lado só na Visconde de Mauá; do outro, na Rua Operários. Em um trecho da Domício da Gama passava o Jardim Europa. Não servia. Nunca soube se por lá havia algum jardim.     

Lá embaixo, a barroca. Um riozinho que vinha não sei de onde, malcheiroso por produtos químicos da laminadora e esgoto mesmo. Do lado direito tinha uma meia-água habitada por uma família que antigamente dizíamos “de cor”. Eu passava ali e ficava imaginando como era conviver com o odor, a falta de luz e o risco de enchente caso aquela água estranha transbordasse. Eu, ao menos, morava lá em cima, casa grande, de madeira, quintal grande onde se plantavam mandioca, milho, verduras e tinha um pé de limão e outro de mimosa.

Do outro lado, o Bar do Gaúcho. Ia lá comprar pão de água, quando acabava o feito em casa, e bananas embrulhadas em jornal cujas notícias de uma ou duas semanas atrás eu devorava avidamente. Depois, para a madrasta, também gaúcha e fiel às raízes, buscava maço de cigarro Farrapos, um dos mais baratos. Com os troquinhos com os quais ela generosamente me gratificava, maria-mole ou paçoquinha.

Cerca de 40 anos depois e há uns 10 ou 15, passei por lá. Meio envergonhado, fui “apresentar” à esposa a rua e a casa. Descemos de carro, lentamente, pirambeira abaixo. Nem tempo para reconhecer a vizinhança. Atenção total às eternas valetas. Haviam, é verdade, asfaltado um pedaço até mais ou menos onde ficava o bar, então, transformado em sobrado.

A casa lá no alto mudara para a frente, de alvenaria. Logo ali a Ricardo Wagner, asfalto em ligação alternativa entre Oficinas e o centro através da Silva Jardim. Buscas no Google me revelam que agora, 60 anos depois, parece que a civilização chegou por lá.

Então, tudo o que resta é uma velha cicatriz na alma. E não há mais razão de cantar Se essa rua fosse minha, eu mandava ladrilhar... Ou só cascalhar.

Se essa rua fosse minha

Texto de autoria de Ludo Santos, jornalista e bancário aposentado, natural de Ponta Grossa, residente em Curitiba.

A rua era curta. Rasgava o centro da cidade em apenas quatro quarteirões. Oficialmente, fora batizada de Coronel Cláudio, mas ninguém a chamava por esse nome a não ser em anúncios de rádio e TV, quando os locutores davam os endereços do Tuma e do Chamma, então os dois maiores supermercados de Ponta Grossa.

Para a maioria da população era conhecida como a rua da Estação, pois sua continuação terminava num beco próximo ao terminal da Rede Ferroviária, onde havia alguns hotéis suspeitos e à noite um trottoir mais suspeito ainda.

Para as mães do bairro pobre em que eu morava, era a rua dos Turcos, por conta das lojas de roupas simples e baratas que ali eram vendidas. Saíamos do Olarias sonhando com calça Lee e tênis All Star e voltávamos emburrados para casa com Brim Coringa e Conga. Estávamos em fase de crescimento e como o dinheiro era curto, tivemos de passar algumas primaveras por esse dissabor na hora de renovar o guarda-roupa.

Alguns filhos dos donos das lojas estudavam conosco no São Luís. Assim como nossas mães, erradamente chamávamos todos de turcos, mas na verdade a maioria era de descendência libanesa e havia um, vamos chamá-lo de Marquinhos, embora esse fosse realmente seu nome, cujos pais eram judeus. A convivência era pacífica, só quebrada quando explodiam escaramuças futebolísticas.

Numa manhã chuvosa de outubro de 1973, fui mandado à rua dos Turcos comprar um par de luvas para uma viagem. Lembro disso não porque tenha boa memória, mas porque estávamos nos preparativos para visitar Aparecida no seu dia, pagamento de uma promessa que minha mãe fizera.

 Depois de afrontar o mau tempo daquela manhã, cheguei à loja da família do Marquinhos e presenciei na entrada uma cena que me consternou.  O pai dele, cabelos brancos, mais de 100 quilos, chorava copiosamente abraçado ao turco magro, alto, nariz adunco, dono da loja ao lado. Eu nunca vira homem chorar, muito menos nos braços de outro homem.

À tarde, na sala de aula, perguntei ao Marquinhos o que havia acontecido. Ele me explicou que os dois, além de vizinhos, eram bons amigos, mas estavam rompendo a amizade por causa da guerra no Oriente Médio. Não entendi nada. Sim, havia ouvido falar da tal guerra no telejornal da TV Esplanada. Nomes como Sadat, Yom Kippur, Golda Meir, Sinai, apareciam diariamente na tela da nossa Semp, mas não conseguia atinar como aquilo podia se refletir na rua dos Turcos.

Vendo ultimamente o noticiário da TV, com o rosto sulcado e envelhecido, caminhei 50 anos para trás numa rua que não existe mais e da qual não tenho saudade. As velhas lojas receberam fachadas e vitrines modernas, coloridas. Há uma iluminação vintage, sem fios. O asfalto foi substituído pelo belo petit pavê para uso exclusivo de pedestre. Chamam-na agora de rua do Calçadão. É a rua mais bela da cidade. Se fosse minha, mandaria colocar um banco de madeira maciça para vasculhar minhas memórias, tomar sorvete da Polar e entalhar um nome no qual ficaria retido um pouco do amor adolescente à homenageada.